
Ce début d’année est à la hauteur de nos attentes, autant dans le chaos ambiant que la créativité, et c’est rassurant. On ne dit pas que le second annule le premier, car on s’avance à priori inexorablement vers notre perte, mais au moins, il fait taire les pisse-vinaigre qui affirment sans cesse que l’indie est morte. Écoutez donc ce qui suit, décrassez vos oreilles et remontez vos manches, les amis. (TS)
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Les tous premiers fils très subjectifs qui me rattachent viscéralement à cette histoire – celle de la scène psychédélique de San Francisco – ont commencé à se tisser en 1984. A douze ans, l’exploration des méandres d’une histoire musicale qui ne m’appartient déjà plus tout à fait s’apparente alors à une forme d’ascèse, méticuleuse et déceptive : les grands groupes dont les exploits révolus ne résonnent plus que dans la presse – parfois, aussi, dans
Pour rendre justice au livre de 

Profondément dylanophile depuis toujours ou presque (situons la scène primitive, blonde sur blonde, autour de 1970), 